muerte

La muerte es hembra,
sentimos sus ojos en la piel.
Morimos cada sangre del menstruo;
morimos cuando nos manosean, pegan, torturan, violan, 
matan a los nuestros.
La muerte firma el maltrato, la guerra, el golpe físico.
La sabiduría / esa otra mujer/ la celebra:
devoramos lo matado, matamos por vivir.
No hay cambio sin violencia, no existe violencia
sin partes necrosadas.
La única manera de vivir es la salvaje:
lo reza el mantra de la cultura.
No puede matarse, la muerte.
Naciste perdiendo:
salí a matar vos también, conocé la fuerza
imponiendo su tremendo resplandor sobre las cosas.
Lo único que debería saberse es matar y morir,
para despejar las dudas detrás de tu frente, y luego
de haber matado y muerto lo necesario,
disfrutar el cruel intersticio donde transcurre
la frugal escasez de lo demás.