mi

es mío lo que sé, mío mi amor, mío mi tiempo, mía mi manera de tener agua entre los dedos yéndose siempre, mío mi contorno de colador donde escapan, felices de irse, mis humedades, mío él por cien días, mía mi exasperación por amarlo todo, a raudales, mía mi glotonería mi avaricia, mía mi absurda, hueca saciedad, mía aquella caverna fundante, mías sus palabras, mío el inventario larguísimo, larguísimo, larguísimo de perfecciones estropeadas como todo, como siempre, las anoto con palotes en la pared de mí misma mía mi voluntad de no ser ropa, sacarme de mí ese rango brutal de no ser otra que mi propia, hosca, inamable yo